Muerte

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El cielo está gris el día de mi final,
la lluvia cae lento sin querer parar,
pisadas mojadas rodean el altar,
mi nombre en silencio se empieza a apagar.

Las nubes cargadas no dejan mirar,
la luna se esconde por no presenciar,
las flores se doblan al verme bajar,
el frío en los huesos no quiere soltar.

Miradas perdidas sin nada que hablar,
el viento suspira como al lamentar,
el tiempo se frena frente al ataúd,
la tierra me llama con tono tan crudo.

Bajo su capucha la veo esperar,
no tiene prisa, no viene a juzgar,
su mirada fija me sabe pesar,
conoce mi vida, mi mal y mi paz.

La Santa Muerte parada al final,
con manto mojado y paso ritual,
no dice palabras, no pide señal,
solo abre el camino pa’ dejarme pasar.

El viento acaricia mi rostro al caer,
última brisa que logro tener,
tan suave que duele dejar de sentir
cuando ya no queda razón pa’ seguir.

La lluvia resbala sobre el cajón,
cada gota suena como un perdón,
nombres que tiemblan rompiendo la voz,
un adiós colgado directo al dolor.

La tierra golpea sin prisa al bajar,
sonido pesado difícil de aguantar,
las estrellas hoy no quieren mirar
cómo me despido de lo terrenal.

Ella se inclina cuando todo se va,
su sombra me cubre sin bien y sin mal,
no es castigo, tampoco señal,
solo es descanso bajo el cielo grisá.

Quedo enterrado en lodo y humedad,
con el viento rezando sobre mi paz,
mi funeral sigue bajo el temporal
y la lluvia aprende a llorar una vez más.

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